[subjectivo] Misturo a minha caligrafia aos teus olhos, Leitor - para ser entendida. (...) Fui chamada de louca. Por vezes sinto que enlouqueci mas apenas quando julgo que talvez seja Paracelso que cumprindo a promessa de que mesmo depois de morto continuaria a vir para acordar os vivos, me ande a importunar. Ou que Madame Blavatsky é minha mentora espiritual e está imperdoável comigo e que talvez eu tenha sido Juan T e a pobre esposa de Maximiniano esteja a acertar contas comigo agora que já não sou o abade mas apenas este ser desmemoriado dos meus pecados de outras vidas. Não devem ter sido poucas: que eu tenha infamado Lucrécia Bórgia e que esta tenha enviado agora o jardineiro, em pessoa literária, para o necessário ajuste, que eu tenha sido a formosa Filipa de Saboia que o mundo não desculpa porque não lhe reconhece as culpas ou o seu amante-mais-tarde-marido e do cubículo de Sintra o espírito de nosso desventurado rei Dom Afonso VI faça sobre mim a sua justa justiça, que eu seja culpada de lesa-identidade porque aquela que se tem proclamado Anastasia o mundo não reconhece nesse nome porque eu tenha emboscado os Rommanoff - e não é que à minha cabeceira há dois anos está a Ressurreição de Lev Tolstoi? Ou que por acidente todas as moléculas e todos os átomos que compõem os traidores, os vis, os caluniadores, esta determinada estirpe de assassinos encarnou em mim para a expiação? Os pecados destas outras vidas, ainda que responsável por eles, pode o ser que deles não se lembra por eles ser responsabilizado? Que interrupção de nós é esta nesta vida? Ao que serve o esquecimento a que somos sujeitos? (...) (...) nada de mim restou. A não ser estes restos de ferida. Então, entrego a todos, ao mundo, o que devo sem saber o que devo, e assim faço das feridas a substância medicinal não sei de que doença minha ou nossa ou dos espíritos de além, meus textos sejam panos e ligaduras para os necessários tratamentos - e se não forem necessários - haverá com certeza uma despensa para remédios de que não há doenças para curarem. Neste caso sui generis em que excresce o antibiótico dum micróbio que não existe não há razão para dispensário. Nesta enfermaria não há doentes. Que fazer destes trapos de alma? Os concedo não aos leitores, creio não os terei, mas apenas àquele que é criador de alma. Devoto meus textos-ferida aos, como eu, criadores da sua própria alma. O que está muito além de literatura e é, como esta, Eternidade. Voltando ao mistério da psique que em suas dores mentais cria (estas, outras dores, internas e geradas no seio próprio, incontaminadas do exterior), a palavra trazida duma imagem que se oculta e protege torna o nosso pensamento um tesouro. O intelecto mata o mistério na exterioridade mas o ser é vivo na sua intimidade. Por isso toda a palavra bem ou mal acedida apresenta-se fechada como uma luz inviolada que não é possível testemunhar na névoa das florestas nunca penetradas e para sempre desconhecidas: apenas aos caminhantes das obscuridades elas em espiritual comunicação não se ocultam. Eis o verdadeiro mistério. Mas as árvores lembram. E lembram as suas sombras, na frescura e na escuridão das suas sombras, nelas se albergam vigilantes impávidas dalgum incêndio posto, diverso da primeira luz, também aquele que caminha como sombras e vislumbre é invisível aos outros. Na sua mente, onda obscura de luz, o génesis e o nada são a matéria infindável da sua intemporal ocupação, o pensamento. Ambos os hemisférios são plenos de memória. Do posfácio MJ ACunha