Mendacidad y mendicidad retratan los tiempos de todos los tiempos. Hay los que piden lo más elemental y los que dan apenas algo o nunca dan nada. Son los más y los menos. Entre el mendigo y usted y yo hay insondables sombras, para nosotros, no para ellos. Y no me refiero sólo al mendicante por un trozo de mendrugo, sino a la humanidad entera que siempre está en petición de algo, aunque sea banal. Hay, también, los que piden lograrse en las grandes aspiraciones. Son quienes nos dejan atónitos cuando lo logran. Pero no es cuestión de peticiones y nada más; tal como el poeta o cualquier creador, es asunto de interiorizarse para la plenitud, y un verso del presente poemario es el detonante.El libro en sus manos es una obra maestra de la existencia misma con una familiaridad asombrosa y temática de palabras afines semántica y fonéticamente. Ya no es la intimidad de la especie humana la evocada y evidenciada como sólo auténticos versos puede, sino la refracción que unas palabras hacen de nuestra calidad humana, o falta de la misma. Hállate enfrente de un falto de todo necesitado de lo elemental, y sabrás de tu calidad humana. Y hay la mayoría que no piden pan, sino amor o comprensión y hasta una sola palabra suya. La magistral obra en sus manos va más allá de la retórica versística y crea profundos estados de consciencia. Confírmelo muy pronto.Por qué estamos usted y yo en franca comunicación, con el presente libro en sus manos: porque siempre el ser humano busca las respuestas a través del auténtico poeta. Lo que no explica el científico o el filósofo, lo hace un verso. Pero para realizar siquiera un verso, y de esto usted y yo damos cuenta al haberlo intentado muchas veces, se requiere de una maestría tal como cada uno de los pequeños universos que las palabras pueden crear, y me refiero a un determinado número de palabras que no pueden ser otras ni mucho menos ocupar diversos lugares en el verso. Todos estamos anhelando algo en nuestras vidas: amor, fortuna, riqueza, siquiera un sólo hijo, y a veces buscamos todo eso y más. Pero como nos advirtió Schopenhauer, nos las pasamos buscando un ideal o un fin, y si no lo alcanzamos: viviremos en la frustración. Si lo logramos, caeremos en la indolencia y apatía. Es entonces que el individuo Es más feliz que un sultán y es más triste que el más mendigo. La poesía no nos permite jamás dejar de latir el mundo en nuestra alma. Nunca perseguiremos quimeras ni estaremos viviendo de aquelarres. Si el poeta busca afanosamente significaciones diversas para un universo cada vez más reducido de palabras, precisamente por tantos hallazgos significantes, lo mismo sucede en nuestra impresionabilidad: encontraremos inimaginables por inauditos significados. Inauditos por jamás habérsenos ocurrido. Tal como el autor se dirige al mendigo, o a su sombra ya sin el mendigo, y yo le digo a usted: La primera mañana después de mi muerte lo conocí desde entonces su ausencia yo velo sin saber que es la mía. Mendigo de sombras le arrojé trozos de luz mortecina. Porque de los siguientes versos no hay filósofo que no esté de acuerdo: La humanidad entera podrá estar en soledad mas las sombras nunca solas están. El libro es de una excelsitud evocativa y de trascendencia del ser a partir de sus carencias que nunca se me olvidarán los siguientes versos, precisamente porque ya jamás intentaré llamar o invocar lo que ha estado siempre en mí Llamó a Dios toda madrugada murió maldiciendo con helada mueca nunca supo que Dios le contestaba en el colibrí con su aleteo relámpago en el relámpago trazando camino al cielo en el cielo cincelándolo las nubes en las nubes insufladas del rocío en el rocío que abraza al alba y al colibrí y el colibrí pronuncia las vocales del viento y el viento se vacía cada día en el aliento que clama a Dios toda madrugada.