Como esquecer aqueles verões de 1994, quando James, de 13 anos, e eu, de 10 anos, brincávamos nas águas perto dos pântanos em Houma, Louisiana. Era minha pequena cidade natal, mas não a dele, já que ele costumava passar todos os verões de férias com seu bisavô que morava lá; o senhor Sam Marshall Ford, uma das pessoas mais ricas dos Estados Unidos em seu tempo. Seu bisavô morava em uma mansão fora da pequena cidade, imersa na floresta e cercada por belos jardins, um pouco fora de contraste com a classe baixa do lugar. A mãe de James sempre o proibia de sair para conhecer e brincar com garotos da sua idade, já que ninguém era de sua posição econômica lá. Sempre saía acompanhado de seus dois "babás" para todos os lugares, o que sempre o incomodava.
Eu o conheci por acaso em uma sexta-feira de agosto de 1993, fora da escola Oaklawn Middle School, tudo porque não prestei atenção ao atravessar a rua. Seu luxuoso carro, dirigido por um de seus servos, quase me atropelou. Lembro-me da cena, do carro desceram dois homens muito bem vestidos e, em seguida, o homem elegantemente vestido desceu; muito bonito, tenho que admitir. Os dois homens adultos se aproximaram primeiro e me perguntaram se eu estava bem, eu obviamente estava no chão e assustada por quase ter morrido ali, mas me levantei rapidamente por causa das olhadas dos meus colegas de primeiro ano do ensino médio, e lembro-me de ter dito: "que estava bem, que tinha sido minha culpa".
Antes de ir embora, o garoto bonito perguntou com uma voz típica dos milionários, um pouco arrogante, mas com um toque de honestidade: "se quiser, pode vir para a mansão, que fica no topo da floresta". Não me lembro exatamente o que respondi, mas para me livrar do olhar dele que me deixava nervosa, acho que disse "sim" e logo ele disse que me levariam para casa naquele dia, o que aceitei. O resto é história.
Do pouco que passamos juntos como amigos nesses dois verões, devo confessar que me apaixonei por James Marshall, ele era tão lindo, tinha algo irresistível que provocava borboletas em meu estômago. Mas nunca lhe confessei meu amor, não sei, sempre tive medo que ele me dissesse que eu era feia ou simplesmente me rejeitasse. Ele tinha quase 14 anos e eu quase 11, mas parecia ter 8.
